От солнца утреннего роща,
Вобрав в себя все краски лета,
Пусть временной, но перевозчик,
Всех тех, кто там, к дневному свету,
Уж разберёмся после: будем
Ли мы обратно возвращаться,
Но, а сейчас мы тоже люди,
И нам всегда по восемнадцать.
Мы просто в веке том двадцатом,
Когда от бомб дома дрожали,
Зажав в руке чеку гранаты,
Туда, где бахало, бежали.
Не помню глаз, но помню глотку,
Зубами в чью тогда вцепился…
Очнулся лишь, дыра в пилотке-
Всё - то, за что, так дерзко бился.
Кругом трава – моя же мерка,
И ручеёк, где из подковки
Торчит скелет, а рядом беркут
Клюёт остатки друга Вовки...
Но как же вылез я из яра,
Ведь нас там столько лечь осталось
И рядовых, и комиссаров...
Иль это всё мне показалось.
Бренча костями - больше нечем,
Истлело всё в землице грешной,
Который раз ползу на встречу
С далёкой Юностью неспешно.
Лестница в небеса..
© Copyright: Стас Осенний 2, 2017
Свидетельство о публикации №117092708566
Свидетельство о публикации №117092708566
Рецензии
