Игла
Мой друг уж год как на игле
он прячет фэйс за воротник
вдыхая иней на стекле
сутулясь в 30 как старик
он одинок его друзья
давно уж выпали в осадок
процентов сорок – чистый яд
и взгляд не выражает взгляда
мы с ним бредем по Пешков – стрит
его деньгами кто-то греет
он покупает себе шприц
и на глазах моих стареет
я не могу ему помочь
чтоб справиться с дурной привычкой
он любит сумерки и ночь
и курит прикурив от спички
мы с ним доходим до метро
он исчезает в темной пасти
живьем пакуя себя в гроб
живущий в принципе отчасти
1989.
© Copyright: Илларион Бамбора, 2017
Свидетельство о публикации №117092700779
Свидетельство о публикации №117092700779
Рецензии