мистер щщит

просыпаясь посреди дня в абсолютно разбитом состоянии, 
шествую мимо зеркала, думаю - ну и куда тебе ещё светлый. 
как будто и так тебе мало 
все это вранье себе слишком очевидно 

потом злюсь, пока умываюсь, что никто не додумался провести параллель 
между ныне популярной поэтесской, которая
просто ворует цветаевскую манеру письма, 
очень - очень - очень злюсь на публику, которая не хочет думать, 
не может 
в ретроспективу

приходит сообщение от А, я думаю, 
что она снова будет выносить мне мозг
'это не лечится'
при этом - 
'тебе нужно к врачу'. 

думаю о Бродском, пока мою посуду ;
мне сегодня одна девушка сказала
тоном очевидца и всезнайки, 
что он ненавидел свою публику, 
и вот сейчас, в минуты пробуждения, 
я это принимаю, 
со ли дар ность? 

не могу понять, почему мне так комфортно
'своя рубашка ближе к телу' - 
я впервые за неделю во всем чёрном
and it feels so good 
so good.

впервые за долгое время 
во всем черном
после всех этих попыток поверить 
в пустоту;
надевать яркое, 
быть кем-то ещё, 
кроме себя.

минута честности
против
недели вранья. 
что выберешь дальше? 
за честность не платят.