Надеюсь я не графоман

За скудным словарном запасом,
Скрывается робость души.
Пора ли начать мне стесняться
Болезненных форм на стихи?

И что же такое зловещие
Скрывается в теле моём?
Что вовсе не дар от Всевышнего,
А дурость бьёт страшным ключом?

Психически злобным недугом
Отравлен был в жизни своей;
Поэтам не стану я другом,
А буду в вершине теней.
 
С позорным клеймом графомана
Отправят меня на покой.
И в стенах белого мрамора
Замкнут мою душу на боль...

Пишу о любви, как чувствую,
Пишу так же я о судьбе.
О жизни пишу, как думаю
Со всеми невзгодами в ней.

Порою я частые мысли
Стремлюсь обличить в ветхий мир.
Чтоб не сгореть от живости,
Стихи пью как дар-эликсир.

И есть во мне вроде способности
К такому вот виду творца.
И вкладываю в строчки смысл,
Чтоб лёгок он был для чтеца.

Порою запутанной рифмой
И ритмом избитым в конец,
Пишу для того чтоб разгладить
Помятость заблудших сердец.

Назвать меня можно больным,
Но я свой недуг уже знаю.
Я болен стихами навек,
Без них я всегда умираю.

Не знающие пусть ставят в ряд
К Хвостову, Колосовскому, Геббельсу.
А вы, кто читает меня,
Прошу не винить в "поэтности".

И может наука права,
К такому как я жестока;
Печать графомана темна,
И душу взорвут на осколки.

И всё таки есть надежда,
Что это лишь самообман.
И есть во мне нити поэта,
Надеюсь я не графоман!