Киоскёр

Я у киоска. Мне кричит: "О, нет! -
сам киоскёр, своим осиплым басом -
Нет, милый человек, и Ваше барство,
и Ваша наглость, не помогут в схватке
с моим порядком... Знаете, мой хлеб -
не хуже Вашего. И смерть обоим - сватья..." -
я вогнан в краску, все вокруг глазеют.
Сметая, будто дворник горсть монет,
он мне протягивает свежую газету.


И я раскрыв её на той статье,
где речь идёт о важности искусства,
ловлю себя на мысли: я искусан
шмелями прямо в душу.
                Говорю с ним:
"Представьте, что когда-то, чтоб стать тем,
кем не являюсь, я кричал: о узник! -
тому себе, который был чуть чище,
чем этот, что пред Вами. Я - стратег
иль, в худшем случае, седеющий починщик


и собственной судьбы, и внешних сил,
которым я обязан всем что знаю.
Вы посмотрите, вот - над Вами знамя,
но рядом только я и малость прочих.
Вы спросите меня: так чей ты сын?
Я не отвечу. Я поставлю прочерк.
И не вернусь к Вам никогда с повинной.
А Ваш киоск - песчаные часы,
в которых засорилась горловина..."