Прости, родная Мамка Украина

Тетрадка в клеточку, обложка голубая,
в деревянной ручке перышко скрипит,
пишу письмо тебе, моя родная,
душа то радуется, то свищём зудит.

Мне очень жаль, что я тебя покинул,
жить нелегко от дома вдалеке,
прости, родная Мамка Украина,
что я пишу на русском языке.

На нем мне бабушка рассказывала сказки,
вещал Шевченко, Гоголь и Кобзарь,
на нем любимой говорил я ласки,
И Киевская Русь общалась в старь.

Прости, что я уехал в лихолетье,
познав злой умысел заокеанских тайн,
что мы не все тебе родные дети,
восточный Авель, западэнский Каин.

Что Каин тебя потянет жить в Европу,
захочет брата младшего убить,
назвав его презрительно «укропом»,
но смог я дома, дорогая, жить.

Живу пока у тетушки России,
мне снятся ночью хатки у Днепра,
сады вишневые, колосья золотые,
и шелковица у плетня двора.

Наступит время, я вернусь, родная,
в библейской саге к Каину Бог суров,
судьба убийцы - за пределом Рая
скитаться в муках испокон веков.