Письма в никуда. 42

Музыка делает «бдыщ!» - и в темный провал зала
Катится мой голос, как боулинговский шар.
Им ни к чему знать, как ты сейчас устала,
Им ни к чему знать, что ЭТО - совсем не дар.
Вот тебе острый нож /он больше похож на скальпель/,
Девочка, правь себя! Вытачивай идеал
Так вот: из года в год, под шелест кровавых капель...
И это поймёт лишь тот, кто сам себя отковал.
Надо себя убить: практикой и аскезой.
Чтобы - как дикий зверь. Чтобы - лоза и меч.
Не напиваясь, пить. Не обещать, но делать.
Чтобы любую дверь можно открыть посметь.
Чтоб проступал июль через твоё тело
Тёмной тугой смолой, морем и янтарём...
Чтобы сбылось - всё, что тебе так хотелось;
Чтоб и одной - норм, и хорошо вдвоём.
Чтобы идти в ночь. Чтобы встречать рассветы.
Чтобы тебя кусать влёгкую за плечо.
Чтоб уезжая, знать, что тебя ждут где-то.
Чтобы посметь БЫТЬ. И не жалеть ни о чём.

Музыка делает fade. В зале становится тихо.
Меркнет последний софит, зритель идёт в буфет.
Где-то - уже не здесь - гаснет моё эхо.
Где-нибудь далеко...
Там, где меня нет.