Счастливые стихов не пишут,
Поэмы не читают вслух.
Счастливый - книги не напишет,
Не наберет он рифмы звук.
Хорошим был бы я Поэтом?
Шестидесятником навек.
Я точно б подружился с Беллой,
С Высоцким не сомкнул бы век.
Мила душе моей Марина,
Цветущих строк касается печаль.
И в упоенье ласковом затмила
Её бессмертных строчек даль.
Я был бы рад увидеть снова,
Как Бродский за окном живёт.
По петербуржскому, родному,
По серым плитам и дворцам - идёт.
Моей душе не место в мире,
Где нет похожих на меня людей.
Пред этим чувством я бессилен.
И с каждым днем - всё холодней.
Устав сражаться, я слагаю пики.
Красив огонь моих напыщенных знамен.
И до утра я буду слушать эти крики,
Моих возлюбленных и преданных волхвов.
Поэту двадцать первого века
© Copyright: Михаил Лукин Раскольников, 2017
Свидетельство о публикации №117092609745
Свидетельство о публикации №117092609745
Рецензии