В нас прорастают цветистыми снами
то метафизика Модильяни
( с непроницаемыми глазами),
то философия Мураками.
Этот язык узнается легко.
Прошлого тени подобны растениям,
что аромат свой по миру развеяли,
символом став на какое-то время -
голос Монтана, шансоны Беко.
Манит пустое кафе лунной ночью.
желтым и синим написано сочно.
Стул ли, кровать основательны, прочны.
Может быть, свято, а, может, порочно
краски безумца зовут за порог.
В нас прорастают то дальше, то ближе
в утренней дымке бульвары Парижа,
или в кондитерской с красною крышей
музыку Моцарта снова услышишь...
Что ж, наслаждайся, потягивай грог.
Прошлое в каждом, хоть самая малость,
кем бы ни пелось и ни писалось,
будто морскою волной расплескалось.
Только бы в сердце тепло не кончалось -
ты полюбил уже этот росток.
Весь мир - твой!
© Copyright: Рэчел, 2017
Свидетельство о публикации №117092608480
Свидетельство о публикации №117092608480
Рецензии