В скорлупе сидел цыплёнок,
Заставляли там сидеть...
Вылупился, перья отряхнув от плёнок...
Он родился, думая что это смерть...
Но порой воспоминания зовут в скорлупку,
Где сидел он скорчившись, стуча
Клювом песню пробуждения строча...
Он родился, совершив покупку...
Променял на мыло шило,
Смерти нет и жизни словно и небЫло...
Не кощей он и не смертный,
Он пугливец неприметный
В скорлупе сидел цыплёнок
© Copyright: Наталья Наринян, 2017
Свидетельство о публикации №117092607457
Свидетельство о публикации №117092607457
Рецензии