Солдат не ведает, когда
Вопьются в тело девять граммов
И обожжёт нутро, как те,
Впервые выпитых сто граммов.,
Не ведает, что дикий страх
Застрянет где-то под лопаткой.
Душа откликнется на ах...
И выпрыгнет из тела, краткой,
Написанной не буквами строкой
И сразу станет всё понятно,
Что он убит, он не живой.
Другой возможно пожалеет,
Что в двадцать два, и всё, пришли.
Но не солдат, солдат умеет
Убитым встать в конце пути...
Отсюда он, во чрево неба,
Прольётся белою рекой,
С собою унося лишь запах хлеба
И этот, сквозь пороховой.
Солдат
© Copyright: Дмитрий Орлов 7, 2017
Свидетельство о публикации №117092607375
Свидетельство о публикации №117092607375
Рецензии