В том лесу, где мережки дождя на хвое, в том лесу, где туман прорастал сквозь пни, повелось, что всегда нас бывало двое: я иду, а за мною идёт двойник, я пою, и он тоже затянет песню. Птицы диву даются, вступая в хор. Я не знаю, откуда он, кто он. Честно! Только вот друг на друга глядим в упор, его плащ мне ложится порой на плечи, мои фразы с чужих облетают губ. Его тень позади, его тень навстречу – и тогда я себе непременно лгу: мол, мне кажется, это – игра созвездий, лунный морок, виденья, проказы тьмы в этом тёмном, богами забытом месте.
Если он здесь реален – реальны мы, если он существует – и я живая, не лежу под корнями столетних древ, не меня речки мутные омывают.
Чьё же имя царапиной на коре?
Лес качает ветвями, протяжно стонет, капюшоны скрывают разрезы глаз. Из следов, что оставили мы, который точно мой? Я не знаю и в этот раз.
В том лесу, где мережки дождя на хвое...
© Copyright: Шерил Фэнн, 2017
Свидетельство о публикации №117092605626
Свидетельство о публикации №117092605626
Рецензии