Цикл стихов 9

    *  *  *

Поэт, не злись на тот язык,
Что так тебя бранит.
Он рад приблизиться впритык
К названию — пиит.

Вот, предположим, нет его.
И где его тот свет,
В толпе, кумира моего,
Который — не поэт...

Который
— оды не писал
О верности любви,
А лишь от скуки нам читал,
Что мы — его враги.

А вот теперь раздался шанс!
Лови его, поэт!
Он твой ругает едко станс,
Ломая этикет.

Но лишь такому намекни
(как только замолчит),
Что, вот, без — этой ерунды
Он вряд ли прозвучит.

И что людей хранят — дела
(У каждого грехи).
Поэт уйдет. Но, господа,—
Останутся стихи.

22 ноября 1997 г.

     Владимиру Маяковскому

Душу промакни в громаде чувств
(Каждый — своему, как прежде, молится).
Те, кого — живот с карманом пуст,
Те, кто в горы жра вгрызаясь, холится.

Предположим, совесть, что, — химера:
Им бы — зарабатывать — не тратиться.
Каждый — открывайся — пионером,
Под откос душа когда искатится.

Солнце — вниз, и — непролазной лавою
В явь вольются гноями — зловонными
Чувства — ЧЕЛОВЕКУ — нежеланные —
Недосовестливо — полутемные.

Он взмахнет грядой палитры разноцвеченной:
Горизонт зажгет нутро кессонное.
Яркой вспышкою души — твоей излеченной
Возойдет мечта — его огромная!

Рассверкает радуга росистая
Жизнь твою пустую, бледно-серую
Во цвета — и честные, и чистые!
И ворвется в небо, твое: — Верую!

 1998 г.

          МАРИНЕ

               
Я заклинаю небо: — В добрый час
Пошли, Всевышний, ей и мне удачу.
Я говорю: — Я обожаю Вас...
И — "не жалею, не зову, не плачу"...

Судьба послала мне наперекор
Всем бедам и тоске моей глубокой
Родную душу... И ее простор —
В моей душе родился одинокой...

Я каждый день спокойно подниму
(Пусть будет он пустой, но не постылый)
На гребень жизни! Но одно прошу, —
Живи, смотри и говори мне: — Милый...

Я все тогда приму, перенесу!
Твой лечит взгляд! Твои ласкают руки!
Мне повезло, что я тебя люблю,
Не ведая, — ни холода, ни муки.

Из всех же дней — возьми и поднимись
Над нею Божья благодать, — в расцвете!
Маринка, милая! Одумайся! Очнись!
ЛЮБОВЬ с тобой у нас! И наши дети!

1 апреля 1998 г.
         
           МАРИНЕ

Когда-то я скитался одинокий, —
И сердце холод впитывало, но —
Теперь я вижу взгляд ее глубокий...
И голос нежный кружит, как вино...

Спокоен я. Познал я тайну смысла.
Любви исполнен, думаю о том,
Как бы умножить наши дни и числа,
Листая жизни трудоемкий том.

Ее слова я слышу уж — устало
И — нехотя целебный взгляд ловлю:
Душа устало солнце увидала
И прошептала, сонная: — Люблю...

Маринка... Милая... Моя Маринка...
Ты улыбнись по-прежнему — чуть-чуть...
Ты — лучшая, но — только половинка,
А остальное — мой нелегкий путь:

Его пройдем мы вместе, без остатка:
Положенное нам — уж не отнять.
Моя Маринка — белая тетрадка,
Мы будем вместе что-то в ней писать.

1 апреля 1998 г.

           * * *

Мы видим, как качаются деревья,
Мы слышим, как шумит в лесу ручей.
Давайте — им наймемся в — подмастерья:
Довольно с простодушных — палачей...

И дети, видя на деревьях белку
Или сороку утром у ручья, —
И в хаосе, замешанном на нервах, —
Хотя б — его — отцам своим простят...

 1998 г.

       * * *

Ветер синий гонит
Тучи по полям.
У опушки стонет,
Бьёт по чердакам.

Дымом размахнувшись,
В небо полетит.
Словно бы очнувшись,
Листьями шумит.

Ветер легкокрылый,
Где твоя мечта?..
День неужто стылый...
Синь и облака...

Я хотел бы с ветром
Подружиться вновь...
Где вы мои вербы...
Где моя любовь...

23 марта 1999 г.