Книга Жизни

Повсюду: на пригорке, за окошком
Рассыпанны, Господь, Твои дары
Жизнь - это разновкусная лепёшка,
Где вкус определяешь только Ты.

Когда приоткрываешь мои очи,
Способен видеть я незримый рай,
Когда в разнообразьи оболочек,
Я тень Твою увижу невзначай.

Тогда меня сопровождает радость,
Тогда неважно голодно иль нет.
Твоим брожу я благовонным садом,
По Твоей воле странник и поэт.

Тогда я пребываю в утешеньи,
И мне богов не нужно остальных,
Жизнь - это безусловное значенье
Меня живого посреди живых.

Когда же пустота на сердце гложет,
Когда сосёт под ложечкой тоска
Весь мир предстанет жалким и ничтожным,
А значит, в этом мире нет Тебя.

Тогда живу я в худшей из провинций,
Где нету ничего уж много лет,
И где пустынны улицы и лица
А я -  унылый раб, а не поэт,

Которого терзает безысходность
На плахе дней, и где палач - тоска,
И где лишь смерть способна дать свободу
В бессмысленности мира от себя.

И где грызу я черствую лепёшку,
(Себя грызу я, бледный силуэт).
Жизнь всё же - это книга, не обложка,
Где ты либо записан, либо - нет.