Да, часто стали наши погибать,
Осколок, пуля ли, растяжка,
Душа не хочет это принимать
И от того вдвойне мне тяжко.
Для нас война обычная работа,
Потери – стружка от станка,
Ещё семейные заботы,
Смерть бесконечно далека.
Живём мы где-то рядом с Богом,
Секунды часто отделяют от него,
Я не успел сказать тебе так много,
Из должен был сказать чего.
Я жив и значит я в ответе,
А ты у Бога смотришь с высоты,
Как в городе играют дети,
Как кто-то дарит первые цветы.
Ты не успел ни дом, ни сад, ни сына,
О чём ты думал в свой последний миг?
Ещё один, ещё одна могила,
Там всё чего ты не достиг.
Я отомщу, но этого мне мало,
Хочу что бы с души в бою
Цинизма корка мёртвая отпала
Я боль потерь почувствовать хочу.
Что б одному потом поплакать
И боли голод утолить вполне,
И правду от себя уже не прятать,
Что наши жизни – мелочь на войне.
Луганск, сентябрь 2017
Да, часто стали наши погибать...
© Copyright: Олег Демьяненко, 2017
Свидетельство о публикации №117092508921
Свидетельство о публикации №117092508921
Рецензии