Вращается в овальных петлях скорости солнца,
Лежа в рубахе из глины, как в одеждах святых,
Мертвец любовь отдавая, и к войне не внимая,
Укачиваясь в просторном лоне глобуса в полном наклоне.
Не духовные цезари мертвец есть тот;
Не хотят гордого королевства приход;
И когда в конце на постель валятся они,
Разрушенные во всем, ищут забвения лишь.
Вращаясь с суглинком и колыбелью глубокой,
Не проснуться костяные эти ноги безупречно
На рассвете дня под раскат горнов грузовиков:
Они в развалку навсегда ушли в грандиозный сон;
Не могут даже Божьи суровые, ангелы в шоке их пробудить
Из их основ позорный распад, наконец.
Мертвец. The Dead
© Copyright: Фатих Июльский, 2017
Свидетельство о публикации №117092503741
Свидетельство о публикации №117092503741
Рецензии