Он пишет совершенные стихи,
О коих мир пока,увы,не знает,
А только лишь ещё предполагает,
Реанимируя от прошлого штрихи.
А он всё пишет,на удачу уповая,
Но не имея для капризной протеже,
Без коего поэты - в неглиже,
Несправедливым то,конечно же,считая.
Но делать нечего,когда карман твой пуст,
Хоть ты залейся соловьями уст,
А будет таки - как принято,не боле.
Сломался не один уже поэт,
Послав к чертям несправедливый свет,
Забыв при этом о своей извечной доле...
25.09.2017
Сонет 48
© Copyright: Сотер Ликтор, 2017
Свидетельство о публикации №117092503560
Свидетельство о публикации №117092503560
Рецензии