Передо мной
С верхушки самой клёна
Слетаешь ты,
Последний красный лист:
Ни крохи сени
Жёлтой и зелёной,
И низкий свод за кроной
Мглист, но чист.
А ты в полёте
Не был меток,
И вот одной
Из нижних, острых веток
Вдруг пойман, проткнут,
Выпячен пестро,
Подвешенный за нижнее ребро.
Как это в духе времени
Скажу я:
У ноября седьмого на виду
Вот так казнить,
Настолько не чужую,
Пятиконечно-красную звезду...
Передо мной c верхушки самой клёна...
© Copyright: Владимир Смирнов Пейзажист, 2017
Свидетельство о публикации №117092501643
Свидетельство о публикации №117092501643
Рецензии