Море

Море…слышу его, закрывая под утро глаза, также в воздухе зимнем отчаянно чувствую соль. Это море уносить корабль в бесконечную даль, что пока что незрима...а волны всё бьются о борт, волны шепчут на ухо, дрожит под руками штурвал, я держу курс на солнце (хоть ночь мне, по правде, милей). Море в сумерках глухо, но есть бесконечная даль, что зовёт и так манит сквозь сто затуманенных дней.

Волны бьются о борт, волны плещутся, точно поют мне русалки и нимфы из самой его глубины. Мне мерещится компас на тучах, я вижу маршрут, только море приходит под утро в туманные сны. Море лечит, стирает, сметает всё мощной волной, очищает до сути души, до остОва костей, и внутри что-то тает, и где-то поёт козодой. Мне приходят в бутылках обрывки чужих новостей – я ловлю их из волн и читаю пергамент сырой, и по строчкам дрожащим я в чём-то себя узнаю…

Приближается шторм. (Знаю, выживет только герой.)

Мне нисколько не страшно.

Я море { взаимно } люблю.