Родос. 1

Из родосского сквозняка взял кусок, размял в пальцах –
Липкий тёк воск, перемешанный с глиной – исток.
Позволь же ей улыбаться!

Из всех меднополечих бродячих суровых мужей, по праву, и без оного –
Глядит на девчонку, к тому же в неглиже – и хочет увенчать главу короною.

Пигмалион – создатель! Пигмалион – глупец! Слепец и льстец -
О! Боги тоже люди!
Аканф увял, ты измеряешь вес кусочка мрамора на оловянном блюде.

А Галатея мёрзнет. Ей давно осточертели пыльные надгробья,
Ей совершенно все равны, ей совершенно всё равно,
Кто из любовников вдруг взглянет исподлобья….

А ты готов плясать от радости и нем, ты видишь только жилистые руки
В извёстке пепельной, и славу всех Венер приравниваешь им – познавшим дара муки.

А Галатее скучно, и от скуки она сошла с площадки, смотрит плющ.
На море гадко, ветрено, самбука в руках дрожит, звенит на коже луч.

Он – победитель, ровно гложет славу, влюблённый торжествует – это жутко.
Она – всего лишь статуя весталки, с усмешкой любит ради вечной шутки.