Пустые зеркала, а значит – я никто.
Ползет к закату век, и девочка большая.
Я не Есенин, нет, хотя бы в смысле, что
Мой черный человек убить меня решает.
Мой черный человек живет не в зеркалах:
Он пишет этот стих на листике тетради,
Он мечется со мной в моих пяти углах,
И в душу -- по чуть-чуть, но так упорно -- гадит.
Мой черный человек – а может, он блондин,
Холеною рукой своих детишек гладит.
Он как-то так – везде, но больше позади.
Конечно, он герой и в общем – добрый дядя.
Совсем незлой рукой он дергает за спуск.
Еще один очаг взовьется пыльной розой.
И я ему в глаза из зеркала смеюсь –
Четвертый дивный год вися в анабиозе.
Мой черный человек
© Copyright: Надежда Еременко, 2017
Свидетельство о публикации №117092408980
Свидетельство о публикации №117092408980
Рецензии