Как будто бы о родине стихи,
Но родины, как будто, и не видно,
За родину, быть может, и обидно,
Но то не наши ли на ней грехи?
Читаю образец такой трухи,-
Написан грязным матом, словно ядом,
И вижу, как лихие пастухи
Гоняют по России это стадо.
Какая гниль должна сидеть внутри,
Чтобы про мать, быть может, и больную,
Отборным русским матом говорить,
И совесть, и достоинство минуя?
Беда России в пошлой простоте,
Нет, не в святой, увы, а только в пошлой,
Которая сегодня, как и в прошлом,
Россию распинает на кресте.
Николай ЛЯТОШИНСКИЙ
Стадо
© Copyright: Николай Лятошинский, 2017
Свидетельство о публикации №117092405477
Свидетельство о публикации №117092405477
Рецензии