Дерзить поэту может всякий

Дерзить поэту может всякий,
Заслуга в том невелика.
Мелькают праздные зеваки
Собой довольные, пока.

Но слог поэта им не внятен;
И в раздражении пустом
Они так рады грязных пятен
Оставить на произведение том.

Напыщенно и бестолково
Они рассудят новый слог;
И их судом живое слово
Надолго садят под замок.

Их недовольство так понятно,-
Куда им бедным понимать
О чём доступно, тонко, внятно
Поэт пытается сказать.

Уж легче пробудить невежду.
К труду ленивого склонить,
Самоубийце дать надежду,
Чем бездарь в чём-то убедить.

Он обо всём помногу судит,
И точка зрения "тверда"...
Но сколько проку в этом будет,
Когда в словах одна "вода"?

Переживание им чуждо,
Любовь к искусству - звук пустой;
И совершенство им не нужно,
И совесть не трепит покой.

Закостенелость общей мысли -
Вот бич прогресса для души.
Душою многие "прокисли",
Лишь технологии вершить

Стараются, и тем радеют,
Рабочих пользуясь трудом.
А сами в мыслях костенеют,
И в помыслах - один Соддом.

Зато весь мир судить готовы,
Особенно людей таких,
Кто творчески владеет словом,
Кто добр, и кто не судит их.

Бездушье брякнет приговором
И перестанет вам внимать,
А истину пометит вздором...
И мир о том не будет знать...

Уйдут когда-нибудь зеваки;
Уйдёт поэт, пройдут года.
И лишь тогда увидят знаки
В словах поэта.... Лишь тогда.