Со спины Крутого Лога
Вижу, не входя в астрал:
С неба падает дорога...
Кто ее мне выбирал?
Расчищал и делал метки,
Ставил знаки и столбы?
Вы, мои седые предки?
Вы, волхвы моей судьбы?
Где-то гнали, как телёнка,
Задержать старались там,
Где стремительная гонка
Не вела к святым местам.
Через фильтр и соль науки
Прогоняли - день и ночь,
А ещё давали в руки
То, что я должна волочь,
Груз вручённый не бросая
Где-нибудь на полпути,
То маня, то ужасая,
Заставляли вверх ползти.
Там, где Остры были рифы,
Где не виделось ни зги,
Вы подкидывали рифмы,
Как плавучие круги...
Над расщелиной опасной
Свив канатные мосты,
Привели к Поляне Ясной,
К исполнению мечты.
Старец-гений смотрит строго:
"В чём твой нравственный закон?"
С неба падает дорога.
Дверь открыта -
на балкон...
По дороге в Ясную и у дома Л.Н.Толстого
23.09.17
На трассе
© Copyright: Екатерина Щетинина, 2017
Свидетельство о публикации №117092403284
Свидетельство о публикации №117092403284
Рецензии