Осень. Зрелость. Триптих

Маленький город

В этом маленьком городе слишком уж много людей
И за каждым углом до смешного знакомые лица,
Тяжело ненавидеть, ещё тяжелее влюбиться.
Отражаются будни в немытой оконной слюде.

В этом маленьком городе, что на великой реке
(Пусть не самой великой, пусть рядом с великой, но всё же),
Всё понятно и просто, как будто судьбу по руке
Хиромант прочитает – и судьбы нелепо похожи!

В этом маленьком городе, словно бы Ле-Корбюзье
Недостроенном из серогрубого недобетона,
Каждый сам себе шут, каждый памятник сам и музей,
Каждый носит свою из картона цветного корону.

В этом городе стынь и октябрьский лёд батарей,
В этом городе вонь и удушливость летнего зноя,
И Мещанство сидит на подъездной скамье во дворе,
Как старуха с клюкой, неусыпно не зная покоя.

Она шутит и ржёт, на ходу сблеванув новый слух,
Просыпая из рук наших душ непрожаренных семя –
Слишком много людей и за слишком короткое время.
Это маленьких город заводов, где воздух протух.


Хромой сентябрь

Всё происходит, как должно происходить,
Произошло всё точно, как произошло.
Кипит вечерней суетой глубокий Дит,
Грохочет городом проснувшееся зло.

В плену кликушества и тесной суеты
Несутся проклятые спешно по домам.
Сибирский Стикс сжимают медные мосты,
Свисает в воду мёртвых бликов бахрома.

Хромой Сентябрь, что на костяной ноге
Пришёл в провинцию, на полпути простыл,
Зажав дыхание в изъязвленной руке,
В листве опавшей ищет брошенный костыль,

Как горожане ищут в судорогах вотще
Согреться смысл пред лицом лихой зимы,
И дело вовсе не в количестве вещей:
Мы все душой слегка убоги и хромы.

Один Сентябрь нас способен полюбить,
Даря тщедушное осеннее тепло.
Всё происходит, как должно происходить,
Произошло всё точно, как произошло.


Это быт

Это зрелость,  и осень, и запах кошачьей мочи,
Это вспышки язвительных строк без особых причин,
Ненормальная мать, холодильник пустой и кошель,
Это капли графитного яда, что в карандаше.

Это осень, и серость, и сырость промокших дворов,
Быдловатость быков и тупая безмозглость коров,
Это кислая затхлость постели, не меняной год,
Это дом и работа, набитый заботами рот.

Это запах  кошачьей мочи и ошмётки дерьма,
Это страхи  в ночи и пришедшая рано зима,
Это битва, где всё позабыто и всякий забыт,
Это осень, безумие, холод и смрад. Это быт.