Он напился вчера, не от радости пил он, а с горя..

Он напился вчера,не от радости пил он,а с горя,
Он устал провожать,в путь последний любимых людей.
Мало,мало уже,для друзей его чистого поля,
Он просил в кабаке:"Эй гарсон поскорее налей."

   Молча пил.Слезы с водкою горькой глотая,
   Не рыдал не кричал,тихо плакал глотая слезу.
   Залпом пил.Хорошо это все понимая,
   Что не встретит уже,в даль ушедших в надменном миру.

Что ушли навсегда,не сказав на прощание ни слова,
Что слетают года,словно листья с обмякших ветвей.
Наливая в стакан,выпивал водки горькой он снова,
Бормотал как в бреду,про огарки каких-то свечей.

   Что сгорели они,в этом жизненном пагубном храме,
   Будто жизнь людская,прогорели недолгим огнем.
   Налетела беда,затушив свечи будто цунами,
   И что звон колокольный,полнит воздух своим хрусталем.

Он устал от всего,от житья и от выпитой водки,
Но тянулась рука,поднося водку снова ко рту.
И листал в телефоне,в даль ушедших не четкие фотки,
Провожая родных,его сердцу в проклятую мглу.