Жизнь - предвкушение

 
Апрель усоп. Глухая осень. Днем темно.
Скелеты освежеванные клёнов
скрипят. Норд-живодер скулит в окно,
и надо примириться с пустозвоном.

Досочинен в ночи очередной сонет.
Досмотрен вещий сон. Бодлер дочитан.
И Заратустра дал решающий ответ.
На трон возвел уж Воланд Маргариту.

И Нильс в Лапландию с гусями улетел,
«Осенний вальс» Шопеном уж написан,
А ощущение грызет, - не смог и не посмел,
не долистал страницы, не домножил числа.

И телефон молчит, и в звонкой тишине
копится в затрапезных мыслях жалость,
снег выпадает сединою даже и во сне,
и страшно думать, что приходит старость.

И зябким инеем трава уже искрит
на месте пикников былых. Устало
душа вздыхает. Ветер, намекая, норовит
перелистать все лодки у причала,

мол, выбирай любую. И зазря - стоять,
процеживая свет! Увы, ты не прозрачней         
для солнца с возрастом. Кукожится земля,
и листья вмерзли в лужи. Чуши мрачной

полна башка. Но – мыслящий тростник –
гляди, не перемерзни. В белый бархат
зимы укутайся. И, даже если не достиг
высот, запомни, - всякий потолок монарха

лишь – пол кому-то. Осень нужно пережить.
Со смертью не согласен коль, не охай!
Любовь, друзей, себя - успеешь схоронить,
придет святой апрель – жуир и выпивоха.

Когда хандрою заняты  душа и голова,
и холодна лежанка хмурого рассвета,
когда у всех молитв уже исчерпаны слова,
не дрейфь! Жизнь -  самоцель!
               И предвкушение весны и лета.