Мать родна

             
               
                Тема  «посвящена»  пришельцам,  развалившим  свою  страну,
                И  приехавшим  «строить»   чужую.  А  их  родина  - то  - сирота!
                И  сюда  их  никто  не  звал.
Мечта  у  путника  известна  -
Попить  воды  и  отдохнуть.
Ну,  а  пока  -  есть  только  песня,
И  впереди  -  неблизкий    Путь.

Рюкзак  тяжел,  и  режет  плечи,
Но  без  него  в   Пути  -  никак.
Отрада  есть  -  ещё  не  вечер,
И  тяжелее  каждый  шаг.

«Есть   Цель,  и  я  её  открою  -
Увидеть   Новый,   Светлый  Мир,
Который  «кто-то, там»  построил,
И  для  меня  он  стал  -   Кумир…

А  что  же  -   Родина!  Там  -   Братья,
И  мать  осталась  там  одна
В  пустом,  нетопленном  бараке,
Сейчас,  наверно,  -  голодна.

Невеста  там,  моя  богиня.
Поклялся  ей  вчера  в  любви…
Тогда  -  зачем  я  их  покинул?!»  -
Сомненье  вспыхнуло  в  крови.

Остановился,  оглянулся:
«Там  -   Родина,  Россия,  без  меня!»
Под  рюкзаком  он  вдруг  согнулся,
И  стало  жарко  от  «огня».

«Прощай,  мечта!»  -  отбросил  посох,
И  сбросил  тягостный  рюкзак.
«Мираж  меня  по  Свету  носит.
Какой  я  всё -  таки  простак!

Всё  то,  что  мне  всего  дороже,
Я  предал  за  чужой  «успех».
А  самому  -  слабо?  Не  можешь?»
И  разразился  нервный  смех.

И  вдруг  -  гроза,  нещадный  ливень
Смывает  слёзы  со  щеки.
«Прощайте,  дальние  оливы!
Где   Берег  мой  -   Родной  реки?!»

И  побежал  назад,  по  лужам,
Оставив  посох  и  рюкзак.
«Какой-то  час  всего-то  нужен,
Чтоб  возвратиться  в  свой  барак.

Построю  дом,  введу  невесту,
И  мать  родную  заберу.
Я  пренебрёг   Заветным   Местом.
А  здесь  -  всё  чуждое  вокруг.

Есть   Родина,  своя  -   Родная,
И  без  неё  я -  сирота.
Не  надо  мне  чужого  «рая».
Я   Свой  построю!  Только  так!»

И…  до-бе-жал!  И   ВСЁ  построил!
И  та   Страна   -   СВЯТАЯ   РУСЬ!
Он  за  неё   Стоит   Горою -
РОДные   Здесь   Места   Вокруг!...

О,  «путники»,  свой  раж  умерьте,
Вы  -   Соль  и   Честь  род-ной  земли.
Предать   Отчизну  -  хуже  смерти!
Ведь  «жить»  от   Родины  вдали  -
Намного  хуже  даже  смерти.

Ведь  «здесь»  вы,  просто  -  оккупанты.
Личина  ваша  нам  видна.
Хватает  нам  своих  талантов.
По  вас  скучает  «мать  родна»!...
Какого  вам  ещё  рожна?

21.09.2017 г.