дом везде

ночь опустилась заукоэзаляционным куполом на улицы маленького городка, где я удачно убивал время.
знаете таких молодых людей с немного пугливыми движениями, которые словом "дом" могут назвать и сарайчик с сеном? вот я из этой категории. не эмигрант, не беспризорник.
просто нет места, которое бы стопроцентно мог назвать домом. если ночую у бабушки в пятиэтажке, из которой вид на горы, как с советских открыток, а в форточку светят звезды - значит, это мой дом, и кровать периода сталинской гигиантомании - моя кровать.
если я завтракаю хычином у соседки с серебром в волосах, и вокруг орава детей, а её муж- бывший мафиози, курит на кухне - значит, это тоже территория "дома". если мы распиваем с двоюродным братом лимонад где-то на лавочке, а у обоих ноги отмерзли с мороза - это тоже
" дом".
дом везде. дом обволакивает. дом прикасается.
с запахом её духов дом рассеивается в пространстве молекулами. с теплотой керамической чашки у губ дом проникает с чаем по гортани.
дом пускает в тебе корни и распускается в глазах сочными бутонами.
называть "домом" место обитания - некорректно.
дом создают люди.
люди и есть дом.