Это мне самому

Осень расползлась туберкулезными пятнами по легким нашей смурной страны. Скоро будет грязная слякоть под битыми, ватными
ногами, что не знают предела вины. Чтобы засеялся путь снежными, броскими, бить по щекам будет неистовый ветер, за то, что мы стали трезвыми,
за то, что мы стали взрослыми. За то, что мы скажем когда-нибудь детям.

Мы потом напьёмся снова, да,
трезвость останется только в расчетах: как посмотреть, чтобы завлечь, как не упасть и завладеть.
Мы расскажем, что нет никаких пылинок на счетах, да и сами весы отказались работать впредь.

Осень предвестница стуж, что заставят нас ложиться спать пораньше. При появление сотен луж, я вспоминаю, что она - обманщик.

Что желтый цвет - цвет обессиленной жизни, красный - губы алые кровью от побед,
Напомни мне, почему мы здесь зависли?
Почему мы миру не давали отчет,
Но давали обет?
Как так случилось, что уже в семь хочется все закончить, что уже в двенадцать ты видишь систему мира, а потом только сдохнуть и славу прочить, и так еще много лет - бессильно? Что дальше выходили не победы, строились не дворцы - в честь тебя украшены в черное, дальше, ты думаешь, как бы так свести концы, когда даже мысли - и те беспризорны.

Скоро уже двадцать один, я буду в три раза старше того парня,
Что смотрел в окна и начинал писать стихи.
Я помню те мысли, он желал смерти упрямо,
Себе, миру, иногда даже другим.

Ничего не изменилось с тех пор, мысли продолжат свой путь изнутри.
Я вернусь в прошлое и зайду в квартиру,
Выгляну из окна, закурю, помолчу и ты
Всё поймешь сам.
Абсолютно всё в этом мире.