Письмо ли?

Тебе остается только очистить историю. Состричь волосы или убрать их в хвост. Накинуть плащ, взять в руки посох, утопию,
Налить в стакан и идти под мост.
Гулять подолгу вечером, слушать плановый джаз, заскочить в гости к приятелю, заболтаться до ночи,
А потом, будто ударят по голове,
Один раз,
Оторванным после взрыва поручнем,
И ты, вот, снова идешь по знакомой улице,
Слушаешь пение птиц поутру,
Во дворах слышен шелест метлы дворника, ты повторяешь, как мантру: "Нет, я не умру".
Заходишь в ближайший разум, смотришь в глаза и видишь там пустоту.
Видишь? Видишь ли,
Как сжигают тебя на лету?
Как твои крылья пронизывают сотни пуль
От тяжелой письменной машинки - оглушительный грохот.
С шумом подтягиваешь к себе ближайший стул,
Падаешь на него и слышишь чей-то ропот.

"Это он, он! Я видел его с утра, он просто стоял, как будто бы ни в чем не бывало! Будто все ему сойдет с рук, будто на нем щиты и забрало,
Как будто он уверен в своих делах и ведает, что творит,
Вот погоди, самозванец, возьмем штыки и будет тебе, бандит,
Узнаешь, что наш шепот может перерасти в гром, признаешь, что бывал подлецом,
Негодяем, лжецом!.."

Я закрываю глаза.. Что же.
Мне поделом.

Больше в этом баре делать нечего. Снимаю плащ, беру самого себя за плечи и толкаю к выходу, прямо на сцену.
Хотел бы я знать нашу цену.

Перемены грядут в этом городе, Элла. Они мне не сулят ничего хорошего. Мой брат говорит: признавать поражение - это стелла,
Во имя всего забродшего. Что так нельзя, говорит он, нужно поднимать оружие. Снова идти в атаку и снимать с себя бинты.
Или на худой конец, принять на себя все самое лучшее, и никогда не признавать, что слабак - это ты.
Но я так не могу, Элла, я в истерическом танце со смертью. Будто голова кругом, ты пьян, а кто-то рядом хохочет. Я бы и рад гордиться, что я стал вот этим. Только некому хвастаться будет этой ночью.
Кто-то хватает меня за волосы и за горло, наступает мне на легкие и говорит молчать.
Что толку сопротивляться-то им, ей-богу?
Они-то знают, как меня будут стращать.

Вот я раньше писал тебе в письмах, Элла, что я рисую картины о своем падении.
А теперь от моих картин - только кусочки мела, рассыпанные мысли и я..

- Твой Генри Ли.

P.S. И, да, Элла, нам надо заново придумать истории.

1) время, когда будут происходить действия;

2) Место, где будет дурацкое море и.. ;

3) главные герои, это будем мы и Бедствие.

В какой-нибудь идиотской фантасмагории.