Не казнит ещё студёный ветер
до последнего листа…
много осень натворила дел на свете,
всё равно её душа чиста.
Много дум о лете бывшем
удержалось на ветвях,
а одна собою злее: сколько мне осталось в днях?
Соки стынут, травы сохнут… обедневшая земля
умирать совсем не хочет, а повытоптана вся.
Машут ели, утираясь от сквозящего дождя,
холода всё напирают, да ведь злые холода…
Если б сразу грянул морок, заморозил всё вокруг,
враз не мучились бы столько на яву не на яву….
А не душит… сразу,
медлит,
наслаждается тоской,
осень сгорбилась, не внемлет… и согласна на покой.
На яву - не на яву
© Copyright: Владимир Логунов, 2017
Свидетельство о публикации №117092307703
Свидетельство о публикации №117092307703
Рецензии