Суббота на излёте сентября
Звенит на солнце листьев позолотой,
А на душе сплошная непогода.
Я ждал Вас, но по видимому зря...
Играют в «салки» стрелки на часах,
Транжиря время с щедростью беспечной,
Отпущенное нам для этой встречи,
Его уже не возвратить назад.
А в телефоне длинные гудки
Твердят, что в Вашем сердце нет ответа,
И розы из ненужного букета
Роняют словно слёзы лепестки.
Холодный ветер, остудив висок,
Не опасаясь мой покой нарушить,
Мелодией несложной лезет в душу,
Играя с проводами в унисон.
Я ухожу, мне некуда спешить,
Со мной сентябрь, такой же одинокий,
Моих стихов невысказанных строки
И блюз, как состояние души.
Рождение блюза
© Copyright: Александр Сандерс Воляев, 2017
Свидетельство о публикации №117092307627
Свидетельство о публикации №117092307627
Рецензии