Цыганские костры

Поправила чёрную юбку
С красной каймой до щиколоток.
Табак набиваю в трубку,
А планы до дна просчитаны.

Со всех сторон расступаются,
Серьги несут африканские.
«Да кто ж на такую позарится!» -
Женщины шепчут сквозь пальцы.

Мне пир попугаев, мартышек
Давно безразличен, и нечего
Дарить глинобитного Кришну
И кутать в шелка снова плечи мне.

Как только весь зал затихает,
И дробь барабанов отчётливее,
Танцую любовью, стихами,
Ночами, пустыми расчётами,

Забитыми в угол, разбитыми,
Огнями, цунами, затменьями,
Волной, помпеянскими плитами,
Горящею лавой, идеями…

Вонзаю каблук в локоть пола.
Не страсть умирает под взглядами –
Закат у остывшего мола,
Весь мир, разделённый на атомы.

Я вскинула бровь. Как до одури
Все хлопают, жизнью сражённые.
Вода в голубеющем Одере,
Сказали, слеза прокажённого….

Вино, свист и гам. Локон крутится.
Влюблён – этот, этот… Достаточно!
Притихла фонарная улица,
И стала нежна и загадочна.

В безмолвии кто-то закашлялся,
Вдруг ожили, снова прищурились,
Цыганка была же, кажется,
О чём мы здесь с вами спорили?..

Исчезла, сверкнув ожерельями
И дерзкой улыбкой горячею…
Лишь скрипки, как будто не верили
И город взрывали плачами….