Все вы - поэты!

Все вы – поэты! Души ваши ранимы.
Все вы, включая меня, - больны!
Есть у нас имена, мы же не анонимы,
Только очень мы разные для страны.

Что для поэта «слава»? Очередной скандал?
Я, огрызнувшись на слово, кому-то по морде дал,
А друг мой – поэт хороший, в чувствах презревший мель, –
Вы же уже догадались – вызвал… да, да… на дуэль!

Заснежена Чёрная речка, гроза у горы Машук…
В деревне Рубцова – печка…
у Рыжего в балке – крюк,
А у Владимир Семёныча – водка и наркота…
А, по идее, дорога
у русских должна быть не та!
 
(Я помню про Гарсия Лорку, Шекспир, говорят, не Шекспир…
Устроили Бродскому порку, а мне он – навеки кумир!)
Голимые и гонимые, расстрелянные – на небесах!
Я верю, что всё ТАМ взвешено на самых точных весах.
И что мне её измены, и что неприятие МЯ?
Мы, ссорившиеся постоянно, поэты – одна семья!

Жаль, нет в государстве порядка, а в Минкультуры – застой,
И, Господи, как я скучаю по пушкинской фразе простой!
«Пишу Вам… чего же боле?…».
Я много хотел бы сказать…
Утро….  Так больно от боли!..
Вы сможете наказать
За тавтологию фразы,
За где-то пропущенный слог…
Стихи…
Да, пока это – стразы…
Пока я лучше  - не смог…



Из книги "Вулкан. Эволюция магмы"