Небо манит нас загадкою своею,
Дотянуться бы рукой до облаков.
Эту тайну не преодолею,
Гонг, но к счастью, нету игроков.
Почернело, как кора, лицо старухи,
От ветров и солнца, да от слез.
Сколько видели работы эти руки...
И усохли, как трава без рос.
А старик...Он мыслями далеко-
В юности , где кровь лилась рекой.
Так живут, не низко, не высоко,
Счастливы лишь тем, что есть покой.
Кто заметит скромность их, усталость?
Вспомнят лишь, когда совсем уйдут.
Но богатсва в миллионах не осталось,
Им наследники на гроб не упадут.
Эх, житуха! Только в небе чисто.
На земле так много суеты,
Облака плывут, как белые мониста,
Это души ваши, старики....
Алла Гриц
Облака, как белые мониста
© Copyright: Алла Гриц-Есина, 2017
Свидетельство о публикации №117092303798
Свидетельство о публикации №117092303798
Рецензии