Осенний куст

Кружится пожелтевшая листва.
Шалунья-осень шлет мне чьи-то письма.
В них свет любви, поэма колдовства.
Что делать мне?!. Ведь я теряю мысли

и превращаюсь в покрасневший куст,
качающийся медленно под ветром.
Душа дрожит от непонятных чувств.
Она слагает образ в стиле ретро.

На незнакомце шляпа и пальто,
округлый воротник, примятый бархат.
На шее вьется шелковый платок.
В душе токката. Он - поклонник Баха.

Ему, пожалуй, только тридцать лет.
Быть может, он блондин или брюнет,
Лицо?!. Не опишу его портрет.
И, судя по всему, подруги нет.

Он тотчас же придумал мне писать,
читая мои светлые творенья.
И тотчас же решил меня назвать
созданьем ангельским в порыве ослепленья.

А разве я заслуживаю быть
предметом непонятного волненья?!.
Не знаю, кто велел боготворить
меня, на расстоянье?!. без сомненья?!.

Я - покрасневший одинокий куст.
Шалунья-осень шлет мне испытанье.
Мой милый дом... Он, как и прежде, пуст.
И в пустоте живет мое незнанье

о незнакомце, о значенье слов...
В них волны волшебства, эскорт надежды,
осколки звезд неведомых миров
и сладостная, радостная нежность.

Что делать мне7!. Что написать в ответ?!.
Оставить звуки писем без ответа?!.
Господь! Прости! Я ветреный поэт.
Другого назначенья, в общем, нету.

Я не могу ответить в унисон.
Я не могу предать мою дорогу.
Чужие письма - виртуальный сон.
Краснеет куст...
                и мучает тревога...
                ---
                21 сентября, 2017 г.