Что-то строки на бумагу не ложатся,
Да и в жизни , что-то не так,
Может , бесы надо мной кружатся,
Сердце не стучит уже в такт.
Отражение в зеркале стало мутнее.
И мороз за окном наступил.
Сердцу нет ничего милее,
Чем омут , полный чертей.
Я стала чуть другая,
Душа стала чуть черствей,
И музыка из Ада играла -
Звала на бал гостей.
Все гости являются теми,
Кем я раньше не была,
Может, это были гении,
Которых публика не приняла.
Артисты, художники, музыканты,поэты
От жизни они брали все,
Но под натиском их мечты
Растворились напрочь в небеси.
Только мечты оказались на небе,
А душа их уже в котле,
А другие уже на грани -
Голова продернута в петле.
Самоубийц не отпивают,
Не считают их за людей,
А они не разбирают
Предателей среди друзей.
Может, это и к лучшему,
Проложена дорога в Ад,
Как же судьба у многих сложена,
Все выстроено у каждого в ряд.
Непринятые
© Copyright: Марина Руденко 2, 2017
Свидетельство о публикации №117092301649
Свидетельство о публикации №117092301649
Рецензии
