сентябрьский

этот стих о том, как ты из чьего-то до боли знакомого дома
свои забираешь вещи, как утешительный приз
стих будет мутный и тяжкий как кома
и скомканный как сентябрьский жёлтый лист.
о том, как ты обещаешь себе позвонить ему, прямо завтра,
и никогда не звонишь,
о том, как кому-то смотришь в глаза, бесконечный экватор,
а там вместо песен сплошная тишь.
или о встречах, которые назначают в порывах ветра,
с расширенными зрачками, лица горят
потом забывают и покрывают пеплом
очередная забытая встреча в огромный ряд.

кружатся хороводами знаки,
запущенные самолётами,
нет им дороги вперёд и нет дороги назад.
песни, нерасшифрованные послания,
или задушенные на взлёте
взгляды, которых не смог поймать адресат.
стих о том, как мечтаешь приехать даже за тысячи километров,
весь в мыле и шуме, во весь опор,
везёшь с собой странных подарков - вина и ветра
и обещаешь играть и петь, конечно, о чём разговор
но внезапно минор
как октябрь, вступает с меланхоличной ноты
и только голые ветки скребутся в отмытое с самой весны окно
всё неслучившееся - наши реплики и звонки,
"оставайся" и "уходи",
визиты, приезды, аккорды,
закаты, восходы -
сплетаются в серое поднебесное полотно
и идут дожди.