Не ждешь ты милостей от жизни,
Ты сам берешь,что нужно впрок.
Твоя удача светом брызни,
И по натуре ты игрок.
Играешь ты по полной мере,
И закусив вдруг удила,
Проклятия шлешь судьбе и вере,
Все нипочем,как трын-трава.
Опомнившись,склонившись ниже
лицом в траву и замерев.
Ты Бога вдруг увидишь ближе,
Слезою грязь с лица стерев.
И ангелы согреют душу,
Крылами теплыми вразброс.
И ты почувствуешь вдруг сушу,
Как будто вечный ты матрос.
Не ждешь ты милостей...
© Copyright: Алексей Мешалкин, 2017
Свидетельство о публикации №117092208545
Свидетельство о публикации №117092208545
Рецензии