Смерть ко мне приходила в тринадцатый раз.
Покачала покрытой седой головой
И сказала: «Ну что же никак не отдаст
Тебя Женщина Мне? Ну зачем ты такой?»
Я послушал ее и привычно затих.
Значит, вновь согрешил против милой моей,
Недомолвками – все из желаний благих –
Сделав жизнь ненадежнее и тяжелей.
Мне привычно надеяться лишь на себя,
Презирая волненья, тревогу, любовь,
Чтоб никто не посмел, невзначай невзлюбя,
Повредить мои мысли, дыханье и кровь.
Мне привычно, упав, подниматься с колен;
Мне спокойно бродить одиноким в ночи.
Только Смерть вдохновенно пророчит мне тлен.
Что же, милая? Ну помолись, не молчи!!...
«Эй, Старуха!» – тут голос и Жизнь подала, –
«Не пора бы убраться в пределы свои?»
Значит, молится.
«…Здравствуй. Я долго ждала» –
«Хорошо. А теперь от себя не гони».
Иллюстрация: «Встреча на ступенях башни» (Frederic William Burton, 1864)
На круги своя. Монолог блуждающего
© Copyright: Ирина Присакарь, 2017
Свидетельство о публикации №117092204068
Свидетельство о публикации №117092204068
Рецензии