***

Я сам, своей неловкою рукою,
Разбил сосуд, что был для меня всем,
И осознал - есть страх, что движет мною,
Он был рождён и вырощен никем.
Но рассмотрел в осколках твои сети
И рассмотрел твоё все естество,
И если б были у нас дети,
В них было б с дьяволом родство.
Одно ты чадо породила,
И поселила вместе с тем
В моей душе тот страх,– нет силы
Быть преданным кому-то, или кем.
Я - узник этого ребёнка,
Он так капризен, так хитер,
В его руках одна лишь фотопленка,
На снимках тех был я ещё влюблён.
А ты, ну что за мать, что без потери,
Без боли яростной в груди,
Ушла в холодные метели,
Ушла в бездонные дожди?!
Он плачет, корчиться и вьётся,
Подобно псу в чужой цепи,
Что в дом родной уж не вернётся,
Что след утратил на пути.
И я так плачу, корчусь, мечусь
В пустой квартире по углам,
И страхом этим вновь калечусь,
Мне не прильнуть к чужим губам!
И хоть я сам разбил в осколки,
Да только вовсе не сосуд,
Разбит я сам, и сбит я с толку,
Мне наши фото нагло врут.
Я сильно пьян, теряю нити,
Что вяжут речи – ну и пусть!
И только рвётся: "Помогите!",
Ты обещала:"Я вернусь".

Кира Зубаль
21.09.2017