Поэзия сдохла, Пушкин на свалке, Маяковский застрелился, а Есенина убили.
Поседевшие пионеры давно уже ослепли, глядя на затмение пятиконечного солнца.
Меня рядом не было, когда рождалась в смертях и крови – царство сатаны.
Серпом и молотом вбивали гвозди в гроб прошлого миропорядка.
Родина израсходовала героев совести, подлецы упивались безнаказанностью.
Система работала безотказно, стучали на всех, и жизнь была лучше, чем в сказке.
Последний раз такое было на пире во время чумы.
Красное адовое яблоко искусило голодные умы.
Трепещется бешено сердце, как в паутине бабочка, когда читаешь расстрельные списки.
Жадное звериное бессознательное кусало жалость за пятки.
Как дети заживо сваренные, мы не могли больше жить в идейных рамках от избытка скулящей лжи.
Никогда не читайте газет во время еды, ведь рыба гниет с головы!
Поэзия сдохла
© Copyright: Михаил Золотовский, 2017
Свидетельство о публикации №117092202411
Свидетельство о публикации №117092202411
Рецензии