Пройдут года, утихнут войны, отшумят революции,
Омоют кровью падших героев и грешников берега отколовшегося архипелага.
Ради свободы свинцовые обручи террора сдавят мыслимые порывы совести.
И под крик горна начавшейся травли, негодяи перегрызут друг другу горла,
Не будет пощады никому, и даже дети, забывшие своих матерей, будут пить из чаши смерть.
Россия с перебитым хребтом, волчицей взвоет о пощаде, но уже никого не будет рядом.
Погаснут огни свечей в церквях и звёзды упадут с небес.
Последний раз я был собой, когда слепцу позавидовал, будучи зрячим.
Не ждут прощения в неподходящий час, сорвётся буря перед карающей грозой.
Страх и мрак затмил проблески разума, солнце вышло из орбит, земля потеряла притяжение,
Под током пытки сжималось сердце в порядке очереди, грозило пальцем прошлое, строго озираясь по сторонам, как покалеченное животное.
Пройдут года
© Copyright: Михаил Золотовский, 2017
Свидетельство о публикации №117092202376
Свидетельство о публикации №117092202376
Рецензии