УТРО

Искрит роса на солнышке,
Всей радугой цветов.
А на прозрачном донышке,
Палитра облаков.

Пищит комар сконфуженно,
Вдруг брюшко намочив
И из всех сил натуженно,
Разносит свой мотив.

Туман над полем стелется,
Под трели соловья
И грязь, в дорожных лужицах,
Как проза бытия.


Рецензии