А мы росли на речке Чусовой,
На берегах её ещё покатых,
Среди берёз и сосен, в Полдневой,
В местах черничных, и малиною богатых,
Где Пал Петрович — сам Бажов
Гонял клюкой лосей сохатых!
навеяно: http://www.stihi.ru/2017/09/08/7257
А мы росли на речке Чусовой
© Copyright: Галина Кировская, 2017
Свидетельство о публикации №117092108395
Свидетельство о публикации №117092108395
Рецензии
***
"Откуда ты?
А я из Подмосковья..."
А я с Урала...Был на Чусовой,
Ходил в горах от Севера до Юга.
И до сих пор я на Урале свой,
Ну, в доску свой, любезная подруга.
Жаль, не был я на сылвенской дуге,
К другим местам вела меня дорога.
И на крутом "уральском пироге"
Однажды понял, что познал немного.
(Все торопился, мол, летят года,
А, нешто, постоять бы иногда...)
Но все равно, где ни был я теперь,
Какая б ни глодала укоризна,
Лишь только приоткрою в юность дверь,
А там Урал, с названием Отчизна
Валерий Сыскин 07.11.2024 12:52 • Заявить о нарушении
"Откуда ты?
А я из Подмосковья..."
А я с Урала...Был на Чусовой,
Ходил в горах от Севера до Юга.
И до сих пор я на Урале свой,
Ну, в доску свой, любезная подруга.
Жаль, не был я на сылвенской дуге,
К другим местам вела меня дорога.
И на крутом "уральском пироге"
Однажды понял, что познал немного.
(Все торопился, мол, летят года,
А, нешто, постоять бы иногда...)
Но все равно, где ни был я теперь,
Какая б ни глодала укоризна,
Лишь только приоткрою в юность дверь,
А там Урал, с названием Отчизна
Валерий Сыскин 07.11.2024 12:52 • Заявить о нарушении
Ну, еще одно давнее...
***
Порой в стихах сбываются мечты...
Откуда возникает это чудо,
Когда стихи нисходят с высоты,
Как на людей осенняя простуда?
И как же воспарить им в синеве?
Не ведомо стихам, что есть такое.
Они вдруг застревают в голове
И стихотворцу не дают покоя.
Но все это проходит очень скоро,
У всяких строф кончается парад...
"О, если б знать нам из какого сора
Растут стихи, не ведая преград!"
Валерий Сыскин 07.11.2024 12:58 Заявить о нарушении
***
Порой в стихах сбываются мечты...
Откуда возникает это чудо,
Когда стихи нисходят с высоты,
Как на людей осенняя простуда?
И как же воспарить им в синеве?
Не ведомо стихам, что есть такое.
Они вдруг застревают в голове
И стихотворцу не дают покоя.
Но все это проходит очень скоро,
У всяких строф кончается парад...
"О, если б знать нам из какого сора
Растут стихи, не ведая преград!"
Валерий Сыскин 07.11.2024 12:58 Заявить о нарушении
На это произведение написано 25 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.