Сентябрь

Оно не ищется.
Хоть сдохни.
У изголовья моего.
Висел портрет одной из многих.
Кого так пристально желал.

Сорвались. Гаммы обещаний.
Бездарность костью шевеля.
Мне обещала то что завтра.
Я буду смел, поверит ложь.

Что ложь она. Отступят маски.
Все крепости ее падут.
Оно не ищется.
Так пусто. Тут.

20.09.17


Рецензии