1192. Разительные метаморфозы

1192. РАЗИТЕЛЬНЫЕ МЕТАМОРФОЗЫ

Не жарко мне.
Мне и не жалко,
что в недра пекла я проник –
где время максимально сжато,
где в душу хлещет пепел книг...
Нет, не сожжённых. Нет...
А не дописанных.
И не рождённых в свет.
И тех, что вышли к людям, но не дошли,
безмолвно истлевая, заживо, в неисторической пыли...
Их много. Им нет числа.
И страсть моя (и скорбь) их не спасла...

Но – чу! Быть может, я и зря
скорблю, и плачу, и плачУ
неблагодарносью Творцу – не Палачу!?!
Какая предрассветная Заря
по краю неба – нежно, всласть
и безмятежно – разлилась!
Малиновая, сладостная,
радостная,
истинно живая.
Неукротимая. Нетленная. Сквозная...

О! Глазом не успел моргнуть –
свинцовая, сплошная муть,
жутчайшая слепая мгла
весь горизонт заволокла
плотиной пепельного льда.
От той зари – нет и следа. 
Я шарю взглядом по небесному шатру...
И по всему по краю...
И – умолкаю...

Но надежды, самообладанья – не теряю.
Да, я не сник:
держу ладонь на Книге Книг.


Ночь 20-21 сентября 2017 (канун 5778 года).