Разговоры с самим собой. Простак

                ***
У простака между тем, что внутри, и счастьем
ничего нет.
Только шагни.
Это подкупает.
Это будоражит воображение тех,
кому не дано ощущать мир
без деталей,
как вздох или поцелуй.
МЫ ВСЁ УСЛОЖНЯЕМ И ПОРТИМ!
А он живёт.
И любит.
И мир ему дан в ощущениях,
а не размышлениях о проблемах и смысле.

                ***
Никому не суждено быть проще, чем он есть.
Такая жалость! Детали убивают смысл.
И западня эта бес-ко-неч-на.
Куда мне растопить сердце.
Я не способен это проделать даже со снежинкой.
Вот и падаем вместе в колодец без дна и начала,
подтверждая собственным опытом
ту нехитрую мысль, что движение - вещь в себе.
А наши надежды – вещь в нём.
И куда нас занесёт знают только высшие силы,
если им вообще есть до этого дело.

                ***
А у простака нет времени
и оно не тащит его в непостижимое завтра.
Он живёт, как может, и рад тому, что доступно.
Его не мучают бессонные ночи,
высасывающие душу.
Простак не страдает комплексом несбыточного.
Просто застыл в обнимку со своим миром
и не хочет ничего другого.
Я не завидую.
Каждый устроен по-своему,
поскольку творец всего сущего
определённо подвинут на разнообразии.
Кому-то достаётся простое счастье,
а остальным бездна сложностей,
угнетающих сознание и изнуряющих тело.
Но поди лиши нас этой сладостной муки
и мы восстанем против мироздания.
Только простак останется к этому равнодушен,
потому что его нет.
Ни с нами, ни где-либо ещё.
Он - застывший мир благостного,
имя которому – Смерть.
И не важно, что тело дышит,
а глаза различают что-то вокруг.
Обречённые на вечное блаженство
мертвы при рождении.
А нам приходится разделять муки с создателем,
поскольку назначены жить.
И выбор тут не предусмотрен.