в куплетах ищу ответа-

                Всему пора, уж в который раз,
                иной порой, мой являл рассказ.
                На праздный ум, кичливых фраз,
                спасал шедевр от злых проказ.

                Но, простим ли юности грехи?
                Когда в тяжкий груз задачи,
                кропали бездари стихи,
                на скользком поприще удачи.

                Питомцам музы не порок,
                в вожделённых недугах прозренья.
                Извлечь из зависти урок,
                в силу слабого мышленья.

                Мне-ль в урок упрёков звуки,
                в блаженный час на миг разлуки?
                Чего я жду, напрасны муки,
                в пучинах плавая науки?

                А сколь язвительных упрёков,
                пилотажных мыслей на пассаж.
                Изощрённых опытом намёков,
                как садизм сарказму саквояж.

                Мне ль в шута рядиться?
                Я сказал себе; - "постой"!
                Мне бы заново родиться,
                на проказах резвости пустой.

                Не я ль для счастья рождён?
                Зорею раннего рассвета.
                Когда-бы не был обречён,
                на заботы суетного света.

                Я видел мир живой природы,
                душой и сердцем созёрцал.
                В кристаллах звёзд небесны своды,
                где, вампиром музы вскоре стал.

                Где, ум кипит и мысли бродят
                и страж-дуя крутится земля.
                Где, мосты с землею сводят,
                там в преданьях волен я.

                Не я ль идиллический писатель,
                воспламенитель неопытных юнцов?
                Сентиментальный воздыхатель,
                сии! - Прозаических стихов...

                Молил я клятвой мнимый страх,
                упрёк немой сквозь горьки слёзы.
                А сколь патетики в словах!?
                Медовый блюз, - пустые грёзы.

                Что, соблазн в томленье скуки?
                Уж, прежних радостей не жаль.
                Ушам прельстились иные звуки
                и мечтой уносит в синю даль.

                В мечтах своих ищу ответ,
                на свои почтительны сюжеты.
                Ушли сомненья, больше нет:
                "безмолвным гением воспеты"!

                Грезил памятным стараньем,
                непреложным долгу своему.
                Объят угрюмым я молчаньем,
                думал снова жизнь начну.

                И под блаженство лунной ночи,
                пишу поэму про коварны очи.
                Где-то в прозе и в стихах,
                с румянцем скромным на щеках.

                Я сам дивлюсь своему уму,
                во противо многих мнений.
                И сам себе воздал хвалу,
                на долю многих огорчений.

                В склонность вялости и лени,
                в примету был всегда я в тени.
                И с праздной нехотенью всегда,
                привержен скромности труда.

                И за рок судьбы служить готов,
                в оковах каверзных трудов.
                И в неуёмную заповедь услуги,
                готов сносить я вечно муки.

                И, почёт на лени не сочтёшь,
                коль на тень её идёшь.....
                Но вход всегда открыт туда,
                в учёт невольного труда.

                И томит однозвучный жизни шум,
                сошлюсь на свой я праздный ум.
                И мечтой сойдя на чистый зуд,
                снесу свой скорбный труд
                на высший божий суд.
                И бог прочтя, меня рассудит,
                и пендаль мне, за то, присудит.

                И желая быть я с вами рядом,
                любви отшельником отрад,
                в мотив любви по-чтиться адом,
                на верность клясться буду рад.

                Я за твою любовь готов на поединок,
                скреститься шпагой на авось.
                Но, как много к ней проторено тропинок,
                без моих участий набралось.

                В повествование читатель;

                Твой чудный взор, так полн
                сиянья, подобно молнии сверкал.
                Красой достойною ваянья,
                на лаврах славы ликовал!

                Но, прощай мой друг, прощай
                приятель, благоверных нравов идеал.
                Чтец, мудрец, неопытный мечтатель,
                о, как духом милый пал!...

                Мила мечта туманным мыслям,
                по причине истинных глубин.
                И те, что пологом повисли,
                сойдя с молитвенных вершин.

                Не всё в тебе я презирал,
                на случай скуки, - ты писатель.
                Но, в минуты хлопотных похвал,
                всего лишь - хилый воздыхатель...

                Пройдут года, как день единый,
                по вехам время разложив.
                Меж радостью и горестью срединой,
                гнев судьбины усыпив....

                Ты не пытайся лестью гладить,
                с кем придётся всё зазря,
                пытаться с честью ладить,
                где, почитать тебя нельзя.

                И пиит, свой долг, ответом чтит";
                "О, милый критик мой!
                Если хочешь, песни пой...
                Но, если зуд в заду неймётся,
                сойди на лесть и всё уймётся".